Mi primer amor ilustrado

Y aquí estoy, sólo,
me encuentro tirado
al fondo de un callejón
oscuro, un cigarro apagado
en mi mano derecha,
la izquierda no hace más
que tocar mi cabeza:
despeinada, caliente, sudando.

El callejón es frío,
es muy frío, mi sangre
recorre lentamente
el camino a mi corazón;
volteo a mi derecha
una rata asoma lúgubre
su cabeza hacia mi pistola:
fría, brillante, mortal.
Ella sólo espera a
que termine mi cigarro,
pareciera que es el más
grande del mundo,
que nunca acabará.

Nuevamente veo mi arma:
inmóvil, esperando por mí;
la noche es larga,
el callejón oscuro
frío y húmedo,
confundo las pocas gotas
de lluvia con las lágrimas
que escurren en mi rostro.

La rata se largó,
se fue tras escuchar un suspiro,
talvez un sollozo.
No dejo de pensar en ella;
ella que hacía que mi sangre
recorriera rápido mi cuerpo,
y ahora hace que mi corazón se detenga;
en ella que vivía en mis manos
y ahora no me atrevo a tocar;
no dejo de pensar en ella
que hará que termine mi vida…
y veo mi pistola, tan sola.
No dejo de pensar en ella…
Una bocanada de humo
sale de mi boca…
No recuerdo cuándo prendí
el cigarro, ni cuándo lo pase
a mi mano izquierda,
talvez para poder tomar
mi pistola con la mano derecha;
lo medito un rato,
no hay porque acelerar las cosas,
prometí terminar mi cigarro y proceder.

Un sabor a plástico inunda mi boca,
el filtro se estaba quemando,
arrojo lo que queda de mi vicio
hacia una coladera abierta
justo a unos metros frente a mí;
de ella sale una rata muy pequeña,
quizás es la misma que miraba mi arma…
Me mira fijamente y abre la boca,
camina hacia mí, dispuesta no sé a qué.

Tomo rápidamente mi arma,
la siento anónima, ausente; apunto,
aprieto con fuerza el gatillo
y una bala sale disparada
hacia la pequeña bestia…
O eso creí, la bala rebota
en el suelo, en la pared y regresa a mí;
roza suavemente mi cara,
la siento lentamente cruzando mi rostro,
haciendo una marca muy superficial, fría.
Mi sangre está helada,
mi arma sigue en mi mano,
una pequeña gota de sangre
escurre hasta mi barba
y cae lánguidamente al suelo.

Ya ha dejado de llover,
aún hay algunas nubes en el cielo,
pero alcanzo a ver un pequeño lucero
en lo alto del cosmos oscuro;
tomo otro cigarro, aún tengo la pistola
a mi derecha, ya no hay balas;
sólo necesitaba una.

No dejo de pensar en ella…
la rata está junto a mí,
aquel lucero sobre nosotros
ilumina su mirada mientras me ve,
fijamente…
Una bocanada más sale de mí,
y no dejo de pensar en ella
que casi me mata…otra vez.

Y aquí estoy, con una rata,
nos encontramos al fondo de un callejón
iluminado por la única estrella
en el firmamento; un cigarro encendido
en mi mano izquierda, la derecha
toca con suavidad
la herida que ella me hizo…ella;
en quien no dejo de pensar.