Mi primer amor ilustrado

Todo estaba unido, era complejo, pero nadie se tomaba el tiempo para analizarlo, todo el mundo caminaba frente a él, estaba parado frente a todos, nadie lo volteó a ver. Comenzó a caminar hacia el centro del lugar, nadie lo notó, él sin mirar a nadie fijamente giró sobre su propio eje, levantó los brazos, con las palmas al cielo, las manos abiertas, la mirada perdida en la totalidad del cosmos; nadie lo veía, todos lo evitaban, lo rodeaban para no chocar con él; pero nadie sabía que ese hombre tenía una misión, una verdadera misión, una meta, una meta real; no como las que aquellas personas se planteaban: dinero, poder, salud, fama; la mete de aquel era sincera, era una meta compleja, sencilla para muchos, insignificante para ellos, nadie lo piensa como algo serio, la misión de ese hombre no es algo importante para los demás. Aquel hombre, intrascendente para todos, aquel que no es importante a la vista de los hombres, es el más importante…para él, él no tiene jefes, él no actúa ni dice para nadie. Él, aquel hombre, es feliz.

Te acercas lentamente,
me inundas con tu ser
tu oscuridad se apodera de mí,
de mi mente, cien luceros
me miran celosos;
no dejan de observar
mis movimientos, me siguen,
me acosan, tú, tú me sigues
sigilosa, a cada momento
en todo lugar, cínica:
te burlas: sonríes,
me deslumbras; tu oscuridad:
me tranquiliza, me calman
tus ojos fijos en mí
a cada paso, no los separas
de mí, de mi cuerpo, de mis pasos
de mis ojos, me miras fijo
a los ojos; no puedo esperar
estoy harto de ti, aunque te amo,
pero el día me alegra más:
me hace vivir, me obliga a vivir;
tú, en cambio, me dejas morir:
cerrar los ojos y soñar,
me dejas pensar en que haré,
mas no me dejas hacer.

Suéltame hoy, te veré mañana
cuando la luz muera,
cuando se valla y nos deje
solos…sólo tú y yo.

Te vine a escribir,
porque mis ojos no cierran,
tus luceros no me dejan dormir:
no paran de hablar;
te vine a decir
que te quiero ver,
pues no puedo vivir
sin de ti saber;
te vengo a pedir
que te vayas ya,
pues creo morir
al ver tu oscuridad;
esa oscuridad que me rapta,
que me ordena, que me implora
que te venga a exigir
que te vayas,
que me dejes dormir,
pues ya es tarde, y yo aquí
sin poder hacer más,
que soñar sin dormir.

¿Amor? ¿Desamor?
Si es que alguien me escucha y me quiera responder,
mi cuestión no es tan sencilla como un ¿Cómo y por qué?
Mi duda es el amor, mi pregunta la pasión:
Acaso ¿no hacen tan solo que sufra el corazón?
La respuesta no la sé, pero explicarlo intentare:
¿Existe el amor?
Pues no existe el amor de cuentos con hermosas doncellas,
ni existe el amor eterno de las historias más bellas,
y mucho menos existe el clásico vivieron para siempre al final de cada cuento;
Solo digo que el amor no es nada más que un gran invento.

Más preguntas surgen, más respuestas aparecen:
¿Qué es el amor? ¿Quién lo invento?
Una vez más habré de repetir, es tan solo una leyenda
una historia tergiversa, un cuento mal contado,
tal vez por un hombre apasionado.
¡Eso es! Esa es la respuesta:
La mentira del hombre enamorado:
no es más que la idea de un hombre emocionado—
¡Si! Apasionado, extasiado por el calor de una mujer,
por el sabor de sus labios rojos, no es amor:
es pasión!

El amor por el que creí haber pasado, era pasión
era calor, era fantasía, era bastante alegría;
el amor ahora esta en el pasado, ahora todo es diferente:
Tan solo soy un hombre apasionado:
Un poeta desenamorado.

Discúlpame amor
puesto que no te merezco,
aun sabiendo que a mi vida das sabor
despacio te digo esto:

Contigo soy un pecador en el cielo,
no lo merezco—
Créelo, a ti no te merezco.

Que eres mucho para mi te digo…
al estar contigo, me siento
como un adinerado mendigo,
y al verte a los ojos pienso:

¿Por qué una mujer tan bella
conmigo pierde el tiempo?
¿Será que me ama ella?
Mejor aprovecho este momento,
no sea que despierte
de mi maravilloso sueño,
pues yo se en mi mente
que no es más que eso —un sueño—.

Porque yo no te merezco,
y espero que comprendas
después de oír esto:
que te quiero, cada día un poco más.